Disons que nous sommes allés aussi loin que nous pouvions

Disons que nous sommes allés aussi loin que nous pouvions

Il y a là une échancrure où perlent des larmes et du sang de la Beauté, une nécropole où sont gravés les noms de mes espoirs défunts : Ci-gît la folle armée de mes illusions perdues. Et peut-être que vieillir, ce n’est pas autre chose, pour la conscience, que décevoir ses illusions, se détromper. Dans mon désert, je branle des genoux et je bave du crapaud en chatouillant du bout des pieds la barbiche du sage. Je suis arrivé là en suivant des processions de danseurs enflammés, dans des tourbillons de cendre, de vertiges. « Où m’emmenez-vous, où m’emmenez-vous ? », leur criais-je, certainement ivre moi aussi. « C’est ici, au creux des pierres, que nous voulons te voir chanter… »

9 Août 2022, Saint Amour.

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